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                    Novembre   j’aime les bruits qu’on entend très haut dans le ville si loin qu’on se demande   on ne sait pas ce qu’ils racontent un fracas de grues de chaînes enragées   ils finissent par nous aimer   parfois plus lointains quelques-uns s’apostrophent puis repartent   et je devine le ciel au-dessus d’eux marbré solide vainqueur   Étienne Paulin, Là, Gallimard, 2018, p. 46.

Automne à nouveau 2 novembre à nouveau passé. Anniversaire de nos morts. Visite au cimetière. Calme visite étonnamment. Que voulez-vous faire de vous après ? Enterré, pourrissant, farci de vers, blanchi enfin ? ou brûlé, éparpillé, dans la belle nature d’où vous venez ? ou brûlé conservé, délicatement posé enfermé ? ou exposé, dévoré en haut de la tour, morceaux de vous...

                               Novembre      Le soleil se couche sur une journée de paix et de labeur. Et les hommes, les femmes et les enfants, la tignasse pleine de poussière...

         au détour de la route — sorties de la route — deux traces de roue dans les terres.     en novembre deux traces vertes — plus vertes que le vert aujourd’hui de la...

À la tombée du jour en novembre   La lumière de dix heures tombe, Et un oiseau captif vole, Là où les pins, comme des valseurs qui attendent, Relèvent leurs...