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Ce soir-là, l’ogivale forêt de l’orgue se taisait. On nous chantait Schubert — notre berceau natal. Le moulin murmurait, et dans les chants en rafales L’ivresse aux yeux bleus de la musique riait.   C’était le monde du vieux lied, brun et vert, Mais simplement jeune éternellement, Où le roi des aulnes secoue dans sa folle colère Des tilleuls rossignols les feuillages grondants.   Et la force effrayante du retour de nuit, Et cette chanson sauvage comme un vin noir, C’était ce double, ce fantôme vide, Son regard de fou...

  Tandis que la notation des sons musicaux (pour ne parler que de l’Occident) naissait puis se précisait comme écriture particulière, lue par des yeux qui ont des oreilles, ce qui s’écoute était aussi « regardé » par les peintres.   Je pense à Sofonisba Anguissola, à Vermeer, aux Caravagesques, à Renoir, à tant d’autres. Leurs personnages sont là, ouvrant la bouche pour...

                               Silence Belle place aux pierres gelées Dont la lune s’est emparée Le silence sec et secret Y recompose son palais Or l’orchestre...

                                                         Journal de Sarah, III   11 décembre    Chaque flamme était une note de musique et, de cette gamme insoupçonnée, un...

                                              Hilarité   Je refais l’opéra des enfants, leurs planches tachetées usinées, les rues barrées avant le poème...