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      Huit poèmes, III   Si mon discours vous paraît triste Ou dérisoire ou rien du tout — On dit que je suis pessimiste Mais non, cherchez un autre clou —   Descendez un peu sur la grève La mouette y jette son cri Puis reprend l’envol de son rêve Immobile. Je suis ainsi.   On a beau me faire morsure Profonde, terrible à subir Je vais chercher de la sciure   Boucher de mon propre soupir, La sème, afin qu’à nouveau luise L’aube prochaine, et sa surprise.   Georges Perros, Œuvres ,...

Et la mort n’aura pas d’empire     Et la mort n’aura pas d’empire. Les morts nus ne feront plus qu’un Avec l’homme dans le vent et  la lune d’ouest. Quand leurs os becquetés seront propres, à leur place Ils auront des étoiles au coude et au pied. Même s’ils deviennent fous ils seront guéris, Même s’ils coulent à pic ils reprendront pied...

Improvisations sur une phrase de Poe   « L’indéfinissable est un élément de la vraie musique » La grande harmonie de ce qui Ne s’abaisse pas en se définissant. La...

                                   Ballade des mouettes   En tas, poussant de longs cris aboyeurs Aussi plaintifs que des cris de chouettes, Autour des ports, sur les...

                         Oiseaux d’ici   Rieuses, dit-on de ces mouettes tête noire et bec rouge, d’autant plus blanches lorsque les ailes se déploient...