Tous ceux que je porte au fond de moi, leurs visages immuables, immuablement vivants, et leurs voix, leurs mots — Ce sont leurs yeux avec les miens qui se jettent sur les toits pour les degrés d’angle et de chute jusqu’à l’eau bleue du soir : un fil ténu, vibrant comme la corde d’un violon, dont le murmure obstinément, demeure suspendu comme toujours à l’arche allègre de mon sang vif. Monique Laederach, Mots sur le bord d’être , dans La revue de belles-lettres...
Quand parlerai-je encore avec amour alors qu’il flotte comme une sorte de guirlande sucrée entre la peau et la veille ? Langue à moitié de musée, striée de rêves obsolètes — et c’est vrai son piédestal même n’était qu’erreur et poudre aux yeux ! Ah ! Laisse ! Oublie ! L’ancien amour non plus ne réchaufferait mes poignets. Et...
Est-ce que j’aime encore ? Je bouge à peine dans les fils ténus de ma propre mante, rongée par les dents de l’oubli, mensongère assurément — mais qui, encore,...
26/01/2024