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                     Elle ne regarde plus le miroir ancien, où elle recomposait son visage et le fardait en attendant le train de la première heure, mais s’assied chaque fois, en face de cette eau verdâtre, qui ne reçoit plus de rayons de la fenêtre voisine. On dirait qu’elle en affronte le regard, maintenant que je maintiens une obscurité perpétuelle dans la chambre où elle voyait autrefois se lever le jour.    Je ne sais comment elle est entrée. Peut-être avais-je l’esprit ailleurs. Ou sa présence et la mienne s’enchantent mutuellement et détruisent ensemble le peu...

  Marrons sculptés pour Miró                  1   Les poches veuves de cailloux blancs, viens-nous-en où va la ligne qui s'envole sans avoir à jeter du lest                  2   Ciel    comme celui du lit étoile    comme celle de la mer cardinal    comme le gentil oiseau que dénomme              sa...