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             Pauvreté de la parole   L’existence peut-elle se faire alphabet, son, verbe de présence ?   Le souffle de la terre et de la douleur effleure la peau des syllabes, ce n’est pas le sang et le corps de la langue, mais seulement un hôte, passager.   La mer lèche à peine la lettre qui le dit. Et le ciel s’éteint dans le mot qui l’accueille.   Antonio Prete, extrait de Menhir , traduction Philippe di Meo, La Nouvelle Revue Française , janvier 2008, p. 109.

  Le menhir   Gris de pierre qui pousse.   Forme grise, sans yeux, toi, regard de pierre, avec lequel la terre a fait saillir vers nous, humains, sur l’obscur, le clair, de ces chemins de lande, le soir, devant toi, gouffre du ciel.   De l’adultérin, charroyé jusqu’ici, sombrait par-dessus le dos du cœur. Moulin-...