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Marrons sculptés pour Miró   I Les poches veuves de cailloux blancs, viens-nous en où va la ligne qui s’envole sans avoir à jeter du lest.   II Ciel      comme celui du lit étoile     comme celle de la mer, cardinal    comme le gentil oiseau que dénomme sa couleur, chinois     à l’eau-de-vie   III Quelque chose de l’ordre d’un feu frais un d’un désert surpeuplé. À chaque battement d’horloge roses des sables et flambées de plumes jaillissent du creuset de ses doigts...