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                                                                         Péage     On tue une femme ou elle se tue. On ne sait pas. On la retrouve dans le fleuve. On l’a vue sur le pont, il fait nuit. Le fleuve, le pont : un paysage. Ils sont tranquilles et doux, ils possèdent une histoire, permanente. Celle d’une femme qui, différente et la même, a la douleur comme une rage, se voit déteindre assez, dans l’eau des jours, pour se vouloir enfin, trempée, noyée.    Je l’ai aimée, sa silhouette, je l’ai cherchée dans les chroniques d’<Ile-de-France, dans...

            3 janvier 2008      Elle constatait avec effroi que son appartement dominait, surplombait la falaise. Ou plus exactement que son prolongement, un espace ni privé ni public, ne se terminait pas, se terminait sur le néant, un vide après lequel il n’y avait plus rien.    Et elle pensait à la petite qui lui rendrait visite, au terrible danger qu’elle y...

Dans l'autobus. Extérieur jour   Une femme corpulente, cheveux décolorés en jaune, s'entretenait sur son portable. Elle avait commencé, déjà, sur le trottoir, elle...

28 février 2009      Elle est assise à une table en formica. Sur le plateau, des miettes de pain, des boules de mie roulées.    Celui qui avant elle était assis à...

Tu                m'appel                      les l'Aigrette                      dit l'Aigrette                      mais tu i                      gnores que je suis...