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                                            La repasseuse   Autrefois ses mains faisaient des taches roses sur le linge éclatant qu’elle repassait. Mais dans la boutique où le poêle est trop rouge son sang s’est peu à peu évaporé. Elle devient de plus en plus blanche et dans la vapeur qui monte on la distingue à peine au milieu des vagues luisantes des dentelles. Ses cheveux blonds forment dans l’air des boucles de rayons et le fer continue sa route en soulevant du linge des nuages – et autour de la table son âme qui résiste encore, son âme de repasseuse court...

                                        Cœur à cœur Enfin me voilà debout Je suis passé par là Quelqu’un passe aussi par là maintenant Comme moi Sans savoir où il va Je tremblais Au fond de la chambre le mur était noir Et il tremblait aussi Comment avais-je pu franchir le seuil de cette porte On pourrait crier                   Personne n’entend On pourrait...