Premières heures Vide, je renvoie l’écho du moindre bruit de pas, Musée sans statues, grandiose avec ses piliers, portiques, rotondes. Dans ma cour jaillit et puis retombe une fontaine Au cœur de nonne, aveugle au monde. Des lys de marbre Exhalent leur pâleur comme du parfum . Je m’imagine avec un vaste public, Mère d’une blanche Nikê et de plusieurs Apollon aux yeux nus. À la place, les morts me blessent de leurs attentions, et il ne peut [rien arriver. Comme une infirmière muette...