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Et plus insoutenable encore le bonheur Et le reproche cinglant du visage qui sait Indubitablement ce seul indubitable Celui qui nu Détaché comme une poutre d’un incendie Continue ce déplacement insensé et joyeux Sans ornements d’espoir Sans la moindre explication cohérente Ayant mis tout son calme Sa précision dans la folie.   Lorand Gaspar, Gisements , Poésie/Flammarion, 1968, p. 62.

Les mots nous gardent. Et nous perdent. C’est l’heure d’automne d’un lent dimanche Un peuple gris tombe lourd et loin (Est-ce toujours la même distance qui nous écarte ?) Comme si tout le gris et tout le noir Était quelque part Déjà compris. Des bancs de poissons souples et prestes Traversent la peau et riant d’écailles Se tournent sur le...

Impatients à briser l'horizon pour un autre le même plus loin, plus loin le pays où plus rien n’est secourable. Et votre chute sans fin de même couleur que l’air en...

      Il marchait un matin d’hiver dans les rues vides d’un dimanche à Paris — vent froid, ciel gris, l’air un peu hagard, égaré de l’errant qui ne sait pas au juste où...

      Une semaine avec James Sacré   Je regarde des photos qui m'accompagnent. Retour À des endroits connus, croit-on, mais n'en reste Qu'un brasillement de...