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Ce soir-là, l’ogivale forêt de l’orgue se taisait. On nous chantait Schubert — notre berceau natal. Le moulin murmurait, et dans les chants en rafales L’ivresse aux yeux bleus de la musique riait.   C’était le monde du vieux lied, brun et vert, Mais simplement jeune éternellement, Où le roi des aulnes secoue dans sa folle colère Des tilleuls rossignols les feuillages grondants.   Et la force effrayante du retour de nuit, Et cette chanson sauvage comme un vin noir, C’était ce double, ce fantôme vide, Son regard de fou...