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                                                       LES MORTS                                  NOUS TRAHISSENT TOUJOURS                                              (Hommage à André Frénaud)         Je vais le voir chez lui, où il repose à présent. C'est, comme on dit, un «beau» jour. Un jour qui passe gentiment ses rayons à travers les persiennes fermées comme le   facteur glisse un pli dans la boîte aux lettres.     Il est couché dans sa chambre. Près de ses meubles et de ses tableaux. L'un des plus émouvants est une...