Septième jour À quel point jamais on ne dira à quel point de silence et de nord l’hiver ému m’a restaurée de gelée blanche N’ayant plus de peau je choisissais la pierre et la vérité qui fait de nous des plongeurs essoufflés une bouchée d’aurore Mais un mot à la fin celui qu’on voit s’affaisser et l’autre qui se redresse et crie ont grignoté les mêmes baies de chaque côté du ciel entrevu le mystère qui est comme les orvets sur les roches, par toute approche empêché de prendre racine Mais le...