Près du tombeau de Dante Florence fut pour moi une mère sans amour, J’ai voulu reposer à Ravenne. Ne parle pas, toi qui passes, de félonie, Ce que la mort a scellé ne sera pas rompu ici. Sur mon sépulcre blanc roucoule une colombe, Oiseau délicieux de douceur, Mais je ne rêve jamais qu’à ma cité. À elle seule je garde fidélité. Le luth brisé ne fera pas ce voyage, Il a péri au pays natal. Mais pourquoi, Toi ma tristesse, ô ma Toscane, Embrasses-tu ma bouche orpheline ? ...