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                                                                         Péage     On tue une femme ou elle se tue. On ne sait pas. On la retrouve dans le fleuve. On l’a vue sur le pont, il fait nuit. Le fleuve, le pont : un paysage. Ils sont tranquilles et doux, ils possèdent une histoire, permanente. Celle d’une femme qui, différente et la même, a la douleur comme une rage, se voit déteindre assez, dans l’eau des jours, pour se vouloir enfin, trempée, noyée.    Je l’ai aimée, sa silhouette, je l’ai cherchée dans les chroniques d’<Ile-de-France, dans...

Journal sans bords, 1975-1978   1                                                                                 LA LAIDE      Amère, amère. Retombée de citron. Elle est celle qui s'éprend de l'heure reine tôt vécue.      Et marcher dans cette ouate imbibée, quel retard ! Les arbres sans racines se sont trompés de terre, leurs feuilles...

Journal sans bord, 1975-1978 (Extraits)                                                                                 La laide   1      Amère, amère....