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   S'arc-boute et force la cohue, finira bien par sauter, le couvercle, pas vrai, du brasier de cailloux, tandis que mors à l'échine vient serrer ; colère à sa tordre roulée sur elle-même, accroche grenaille au passage de syllabes, et ça s'arrête bouclé au seuil ; au fer rouge ou même forgeant à froid, celui-là essaie, n'y arrive pas, à travers la croûte terrestre pas de coup possible porté de l'intérieur ; ça ne dégage rien ; jusqu'en lisière de la voix, verbe corseté au point mort ;    à ce jour nulle autre issue que le bond ; pieds dans les ronces fraîches ou la fleur...

                                                     Ahmad Châmlou  Nocturne   Si la nuit est belle en vain Pourquoi est-elle belle Pour qui est-elle belle ?   La nuit Et le flot glacé des étoiles Les pleureuses aux longs cheveux Avec le chant déchirant des grenouilles Sur les deux rives Lamentations de...

La voix   Il me semble avoir, toute ma vie, entendu une certaine voix, étrangère à moi-même et pourtant très intime, qui me parle par intermittence et ne peut pas ou ne...