Appréhensions Il y a ce mur blanc, au-dessus duquel le ciel se crée — Infini, vert, totalement intouchable. Les anges y nagent, et les étoiles, dans l'indifférence aussi. Ils sont mon milieu. Le soleil se dissout sur ce mur, il saigne ses lumières. Un mur gris maintenant, griffé, ensanglanté. N'y a-t-il aucune issue hors de l'esprit ? Dans mon dos des marches descendent en spirale au fond d'un puits; Il n'y a pas d'arbres ni d'oiseaux en ce monde, Il n'y a qu'une aigreur. Ce mur...