11/09/2014
Bernard Noël, La Moitié du geste
la nuit se perd en elle-même comme un regard bouclé sous la paupière le temps fait un panache sur la bouche qui souffle que penser encore mourir n’est pas la mort quelque chose tâtonne dans le corps je ne veille pas dis-tu dans les veines du bois une image perchée un souvenir fuyant tu cherches la lenteur le trajet d’un astre qui se lève d’en bas * en chaque mot un nom perdu l’autre s’éloigne ô buée pour être là il faut faire du temps...