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   Ce n'était pas un cimetière de barques, comme il arrive qu'on en découvre de baleines ou d'éléphants, préservés, secrets, rituels, il n'en restait que trois ou quatre qui n'en finissaient pas de se démembrer, renversées sur le flanc, à moitié prises dans la vase, l'une dressant l'extrémité rongée de son étrave presque à la verticale, de même que si elle était prête à s'engloutir. Elles avaient été abandonnées dans la partie de l'embouchure qui demeure à découvert en deçà d'une vaste prairie marine que chaque marée submerge. Du chemin en surplomb, j'ai surveillé d'année en année...

                          La Muse qui est la grâce      Encore ! encore la mer qui revient me chercher comme une barque,    La mer encore qui retourne vers moi à la marée de syzygie et qui me lève et remue de mon ber comme une galère allégée,    Comme une barque qui ne tient plus qu'à sa corde, et qui danse furieusement, et qui tape, et qui saque, et qui fonce, et...

                   Paris nocturne   — C'est la mer : — calme plat — et la grande marée, Avec un grondement lointaine, s'est retirée. Le flot va revenir, se roulant...

Là-bas sur les récifs un murmure, te semble-t-il, de non et de rien.   À proximité de toi la vague déferle.   Là ! hors de la mer élargie...

                      Ensemble                              I   Il fallait que le jour, En se levant de table, Laisse achever la nuit Son repas de...