La chanson du pain La voici, l'austère atrocité Ou tout le sens est : « Souffrances pour les gens ! » La faucille coupe au cou les épis pesants, De même que sous la gorge els cygnes sont étranglés, Nos campagnes, et leur mois d'août de tremblements Dans l'aube, on les connaît depuis longtemps. Les gerbes, on tricote dans la paille leur pansement Et chacune est cadavre jaune gisant. Sur des chariots semblables à des catafalques On les porte au mortuaire caveau des granges....