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     L'ombre dans le jardin   Que faire encore en ce jardin, et que fait-il encore en moi ? Des bûchers toujours plus nombreux crépitent de l'autre côté De l'infranchissable frontière où les oiseaux vannent le vent Et l'odeur des herbes brûlées par des étrangers sans visage Épargne-t-elle encore la rose dont le fantôme me défend ?   _ Ah, y eut-il jamais une première fois ? Mes yeux ont-ils jamais une première fois Surpris cette ombre sur le mur qui n'était pas là tout à l'heure Ou ce nuage mal caché débordant l'échine du...