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                             Arbres d’hiver   Les lavis bleus de l’aube se diluent doucement. Posé sur son buvard de brume Chaque arbre est un dessin d’herbier — Mémoire accroissant cercle à cercle Une série d’alliances.   Purs de clabaudages et d’avortements, Plus vrais que des femmes, Ils sont de semaison si simple ! Frôlant les souffles déliés Mais plongeant profond dans l’histoire —   Et longés d’ailes, ouverts à l’au-delà. En cela pareils à Léda. Ô mère des feuillages, mère de la douceur Qui...