Les allures à la mort Quel monde aux fumées de la pluie Les décombres du ciel et parfois Comme un soupçon de clair pays Là-haut sous la soie maigre sous la suie (La lampe qui est basse un passereau L'habite accroupi chante faux) Mais écoute en ces jours l'âme s'épuise À regravir la montagne du vieux printemps Le soleil vole et ses eaux luisent Dans la cendre des bords du temps Puis c'est la tombe à fleurs de terre Et les scabieuses d'une prière. ...