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Un corps navré ; à terre les feuilles ternes.   Jours de défaite ? Ou est-ce que l’on a simplement désarmé ?   D’autres feuilles dans la dernière lumière sur le bouleau orange illuminées.   Une rose pâle, comme décolorée.   Faut-il être jusque dans sa chair la tristesse, le champ piétiné d’insondables batailles ?   Au-dessus, rose et or, le ciel éblouissant avant l’obscurité.   Judith Chavanne, De mémoire et de vent , L’herbe qui tremble, 2023, p. 27.  

                On aurait pu se dire soustraits au temps dans la cuisine à l’abri des intempéries d’avril : il avait neigé sur les plateaux, il faisait humide, et la vapeur du thé ajoutaitp à la brume.   On avait dérobé un jour au calendrier des jours ouvrables et dûment remplis  par on ne savait quoi au juste mais ce furent : quelques mots,...

                      Rêves et projets que l’on forma à notre insu parfois sont comme fantômes ou brumes d’automne quand le soleil est trop incertain, trop faible pour...

                                     Un long cheminement Le livre, après un poème liminaire, est partagé en 4 parties équilibrées, "Une syllabe" (4 poèmes), "Stations" (16), "Legs"...

  Ce jour, tout ce qui te restait de vie c’étaient deux grands oiseaux noirs effarés, noirs dans tes yeux comme presque la folie.   Et ton effort devant nous était de...