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Cris de l’hiver   Corneilles, corneilles, vert de la glace, corneilles au-dessus du fleuve. Hallier figé, qui fuit sur la rive vers l’amont.   Neige, elle ne retombe pas en poudre, quand la frôle ton aile, oiseau, oiseau de buisson, mais un peu de sang, ton cœur pris dans la glace, ton cri trace de fumée sur le banc de sable,   où avaient lieu d’inlassables étreintes, toujours vivait le fleuve.   Johannes Bobrowski, Terre d’ombres fleuves , traduction...