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  On n’est pas heureux Sous l’azur fragile.   En ce jardin je sais je ne sais quoi. Les feuilles sont un peu plus larges, Un peu moins vertes que leur nom.   L’azur enfante l’ombre (Le fruit de sa pourriture).   La terre aborde son silence Qui l’attendait.   Jean Tortel, Phrases pour un orage, III , dans Relations , Gallimard, 1968, p. 31.

Mon nom fut-il inscrit Sur le mur dépouillé De ses pariétaires ?   Est-ce bien le mien ? J’ai vécu Jusqu’ici. Un autrefois Apparaît et disparaît. Je ne me souviens pas.   Je descends tous les jours. Je passe par là. Je trempe mes mains dans l’eau.   La rue est sûrement la même Et sans soleil et rien qui puisse le...

Rencontres, I   Une larme, deux aventures, Trois gémissements dans la nuit, Quatre murailles qui s’écartent, Cinq doigts qui crient, six lunes rondes, Sept...

  Dure prairie Table de joie Le muscle épie Votre cassure.   Vous immobile Vous retenez Comme un lutteur Sa défaillance   Ce qui remonte...

         L’opération durant laquelle Les choses sont Et ne sont pas ce qu’elles sont,   Le noir ne salit pas le blanc.   L’inclinaison grâce à laquelle...