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                                      Déjà nous attendons juin, et que les rixes craquent, ensoleillées comme tant d’autres appareils du corps : les yeux dans leurs loges, gloutons et sereins, les dents d’aix, les sûres traces de doigts sur la jambe, entre les cuisses bleues-belles, longues du feu tapi.   Jacques Izoard, La Patrie empaillée , Grasset, 1973, p. 72.

            Puis-je ? Puis-je rose ? Puis-je enjamber le corps  de l’âne ou de la rose ? Tout le serrement de l’ail vaut la patrie pourrie, la main qui coud la main, l’œil, l’œil, le cœur, l’aine, cachette où les herbes les plus douces tissent l’onguent cruel. Pays de la basse besogne, fourre langues et sabots de colles et de...