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                                     Ici   Ici les maisons cessent comme au bord de l’eau La rue arpente les labours Le flux de blé monte jusqu’au trottoir Les femmes sont chez elles Usant le jour et la lessive Les pierres leur sont familières Elles choisissent un vent propice Les hommes à droite partent en terre Ils retournent au champ lointain Jeter leur filet de fer dans la glaise   Je suis venu pour rassembler Le port où meurt la houle des sillons La jetée des rives de Loire...