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                La messe est dite   L’espère humaine occupe tout l’espace urbain ses maisons ses rues tout rempli à bloc elle est le seul grand rapace flingués autres vivants jusqu’à l’oubli mais voilà qu’à la fin elle faiblit les animaux refoulés lui refilent un truc à décimer les grandes villes rongées jusqu’au trognon de passions viles où ça pullule avec obscénité l’a-t-on assez dédaignée la sibylle que peut-elle dire sinon : ite missa est  ?   Laurent Fourcaut, Sacrée marchandise, hein  ?...

Dans ce coin du monde qu’est un village, il y a à peu près toute l’humanité. La vanité est le sel de la vie. Livres. Il suffit de lire les cinquante premières pages et de découper le reste. J’avoue que parfois la nature m’embête. C’est une saveur de plus que je lui dois : celle de l’ennui. La Bruyère, le seul dont dix lignes lues au hasard ne déçoivent jamais....

                            [...] À moi maintenant de faire le mort, à moi qu’ils n’ont pas su faire naître, et ma carapace de monstre autour de moi pourrira. Mais c’est entièrement une...