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Longtemps condamné au lit comme à l’internement, il scrutait fixement dans les papiers peints des motifs d’évasion, lignes de fuite, des baies en auréole où s’embarquer pour l’infini l’espace d’une heure, les yeux ronds d’étonnement que la vie s’y cache, tapissée au gré des saisons de nymphes aux blancheurs de gel — les corps aussitôt peints devenant des nus — ou bien des fleurs insistantes, exhalant quoique fanées depuis longtemps un même enfermement dans la torpeur spectrale — non pas sommeil — à flotter en surface...