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                                   Sonnet américain pour Wanda C.   Qui je sais sait pourquoi tous ces squelettes si sexy, ces filles éreintees, Poussent des cris vers là où devrait être la lune, la paupière colmatée Par sa clarté. Personne ne la voit sans ses créoles embrasées Aux oreilles parce que personne ne voit rien. Tatouée sur sa poitrine c’qu’elle clame C’est EMMÈNE-MOI OÙ MON SANG COULE et je veux être emmenée Là où je suis son fils, parqué dans l’ombre, lâchant la bride au calme De la nuit, laissant le même sang s’embraser en moi. Dans...

                                                         Poètes     au travail   C’est une évidence : on vit rarement de poésie et d’eau fraîche. Les poètes ne le sont au mieux qu’à mi-temps ; le reste du temps ils ont un travail. J’entends aussi bien un emploi salarié que la course aux résidences, lectures et autres bourses – un vrai travail, là aussi. La poésie s’écrit...

     Contrairement à ce que l’on pourrait penser, très peu de revues exclusivement, ou presque, consacrées à la publication de poèmes sont publiées sur internet, comme par exemple, ce...