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    (...) Maintenant j’écoute les plantes se taire, les velues et celles qui sont sèches craquer, lancer au loin leurs graines. L’homme tombe à genoux dans les avoines grises et la vie s’en va, voleuse, telle que venue. Entré dans la campagne sans savoir l’importance de cet acte, ayant grandi entre les calendriers de papier et les outils au manche courbé par les mains, il ne faut pas franchir le seuil du retour les yeux encore fermés.    Avec les plantes qui me sont liées depuis l’enfance, je boirai aux venins de la terre. Je sortirai et je me coucherai sur le sol respirant...

  Sur tout cela maintenant je voudrais que descende la neige, lentement, qu’elle se pose sur les choses tout au long du jour —   elle qui parle toujours à voix basse — et qu’elle fasse le sommeil des graines, d’être ainsi protégé, plus patient.   Et nous saurions que le soleil encore, cependant, passe au-delà, que, si elle se lasse, il...

                                                                                     Croissant      Il disait qu'il allait y aller. Mais il avait commencé au jardin,...