Tag > givre

        Soir d’hiver   Les chiens du vent hurlent, les dents du gel, affolées, mordent l’échine des prés blancs, une branche morte gît sous la neige ; sa poitrine est parcourue par les soupirs froids des montagnes, aussi lourds que des coups de massue. Oh ! une barbe de givre a aussi poussé aux pins verts !   Nuit crissant de fleurs de glace immergée dans la blancheur éclatante, cernés par les forêts les cerfs pleurent, entre leurs bois frissonne la lune.   Károly Bari, Incendies oubliés ,...

         Le chat   Matin d’hiver, encore sombre dans la congère du rêve, éparpillés dans la grange, des épis de maïs réduits au squelette, un visage de perles d’eau s’évanouit derrière la lucarne   Ce que le chat dissimule derrière son regard, le givre, le sel des sorcières, ne le sait pas.   Peter Huchel,...