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Les mots nous gardent. Et nous perdent. C’est l’heure d’automne d’un lent dimanche Un peuple gris tombe lourd et loin (Est-ce toujours la même distance qui nous écarte ?) Comme si tout le gris et tout le noir Était quelque part Déjà compris. Des bancs de poissons souples et prestes Traversent la peau et riant d’écailles Se tournent sur le dos Dans les chambres où se fait noir le sang Il y a ces rapides éclairs de mots blancs. Et je voudrais tout dire, tout, Voici des sons du fil et des aiguilles Voici un piano...