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  À soi-même   Or à jamais tu dormiras, cœur harassé. Or est le dernier mirage, que je crus éternel. Mort. Et je sens bien qu’en nous des chères illusions non seul l’espoir, le désir est éteint. Dors à jamais Tu as assez battu. Nulle chose ne vaut que tu palpites, et de soupirs est indigne la terre. Amertume et ennui, non, rien d’autre, la vie ; le monde n’est que bosse. Or calme-toi. Désespère un dernier coup. À notre genre le Sort n’a donné que le mourir. Méprise désormais toi-même, la nature,...

Toujours chère me fut cette colline solitaire, et cette haie, qui pour une si grande part dérobe le dernier horizon au regard. Mais assis, fixant au-delà de celle-ci des espaces illimités, et de surhumains silences, une très profonde quiétude, en mon esprit je recrée ; où peu s'en faut que le cœur ne s'épouvante. Et comme j'entends bruire le vent...