Macbeth Avec les sorcières j’ai parlé, en quelle langue, je ne sais plus. Arrachées, les portes du ciel, laissé libre, l’esprit, l’engeance de la lande dans le tourbillon du vent. En bord de mer les orteils sales de la neige, quelqu’un attend là, les mains à vif. J’aurais préféré que ma mère m’eût étouffé. Des écuries du vent il surgira, là où les vieilles femmes hachent le foin. Méfiance ! Mon heaume, je le...