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                                      Demain départ   Demain, terre où les graines avivent les sons. Toute ordonnance sillonne et attache l’écorce brune que nous soulevons. Un arbre de plus, et la route.   Demain je quitterai le point fixe de la branche, mon heure aura proscrit l »immobile. Nous ferons corps des nuages. Le chant vers l’ascension. Rien contre  ? Tu ne peux retenir les sons, leur écho dissout le temps. Inévitablement .   Sans qu’une faille présume du sort.   Isabelle Lévesque, en découdre , L’herbe qui tremble, 2021, p. 25.