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                                                                   Supposé que l’espoir nous prenne de compenser le peu de nécessité que nous trouvons dans les choses du monde et dans l’ordre désordonné de la nature en écrivant des livres, l’ordre que nous imposons à ce que nous écrivons n’aboutit jamais à élever le livre au niveau du réel, au statut d’une région où le phantasme, le symbole, le sens soient enfin arrachés. Au contraire. Tout l’artifice que nous introduisons à cette fin s’accroît au fur et à masure que nous lisons, fait hyperboliquement retour, et l’existence d’un...

                         À partir de l’écluse de Fleury, un jeune chat a participé un moment à la promenade sur le chemin de halage, tantôt nous suivant tantôt nous précédant. Nous ne nous étions nullement concertés, c’était visiblement un accord tacite.   Comme si vous mouriez toujours, au beau milieu d’un carrefour. Des vêtements sont peut-être restés en désordre sur une...

                                     Désordre, 3   Il en va souvent des itinéraires de la passion Comme de ces vents d’octobre qui fleurent la fougère Ils bercent en...

L’irruption des mots   Je ris aux mots j’aime quand ça démarre, qu’ils s’agglutinent et je les déglutis comme cent cris de grenouilles en frai. Ils sautent et...

«  Ordonne ce frais désordre de choses données  »   Ordonne ce frais désordre de choses données                             Prends Toute beauté donnée, toutes choses à...