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Débordements   Quand le temps ruisselle sans autres canaux pour couler que les rigoles du trottoir d’un dimanche soir de novembre que chacun se presse chez soi ou aux machines que chaque geste est dilatoire les étourneaux malgré les ombres longues font leur chemin d’anges citadins sans que nos yeux les regardent entre les immeubles et la Seine un bourdon bleu sur un pavé une fleur hors saison qui se soucie encore, dans ce temps trop humain, de tous ces à-côtés de ces notes un peu tombées du...