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Octobre   Sur ces amas de décombres, ne riment à rien     les lamentations de la mère, à rien l'intercession du père ivrogne,     à rien le récit mortuaire du lieutenant, la rébellion des cardinaux à rien,     à rien la projection de l'avenir, les pleurs de tous les peuples à rien, à rien l'éther mortifié,     la fin des océans...   Les mâchoires enfouies je les déterre,     ces avilissements, ma décrépitude, je les fais comparaître   devant ma bouche dépravée,     devant mon crâne...