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perdue au sol il n’y a plus rien   qu’un aplat sur la terre (si quelqu’un tendait la main) passe un souffle de vent à la surface de la peau   folle patience on attend de ne plus peser de ne plus penser, car penser ne signifie rien   simple comme un corps qui s’épuise — remuer ferait mal — (danse en nous figée)   on est de la pierre on est   Camille Loivier, d’abandon , Faï fioc, 2020, np.