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Cris de l’hiver   Corneilles, corneilles, vert de la glace, corneilles au-dessus du fleuve. Hallier figé, qui fuit sur la rive vers l’amont.   Neige, elle ne retombe pas en poudre, quand la frôle ton aile, oiseau, oiseau de buisson, mais un peu de sang, ton cœur pris dans la glace, ton cri trace de fumée sur le banc de sable,   où avaient lieu d’inlassables étreintes, toujours vivait le fleuve.   Johannes Bobrowski, Terre d’ombres fleuves , traduction...

         Mon « corbeau » resté sur le fil (la ligne s’amenuise), le son noir et ses ailes trompeuses acheminent, lorsque loin tu parais encore, l’ombre tenace. Tu es sur le rempart, la falaise qui s’effondre.   Le corbeau, son bec, ton sur ton cassé, les syllabes emmêlées des brins tordus de l’hiver. Il a neigé, plis rien n’est perçu....

                  Appel d’hiver   Où es-tu ? Que de fois crié cet appel vers un être, du fond de l’abîme intemporel où ma maison a glissé doucement comme un navire perdu !...

(...) Il reste des images, où passe toute la vie la cire démenée tous les temps roses et noirs s’égrènent, chiffons, tentures, étendards qu’on a collés, Fleuve passe avec, faire un...

La nuit engendre un silence de poix Que percent seuls les vents durs Dans les feuillages aux clochettes De plomb et les cris épris de folie D’une chouette effraie dont...