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                  On n’habite pas un pays, on habite une langue. Une patrie, c’est cela et rien d’autre.   Les religions, comme les idéologies qui en ont hérité les vices, se réduisent à des croisades contre l’humour.   La ponctualité, variété de la « folie du scrupule ». Pour être à l’heure, je serais capable de commettre un crime.   La critique est un contresens : il faut lire, non pour comprendre autrui mais pour se comprendre soi-même.   À Saint-Séverin, en écoutant, à l’orgue, L’Art de la fugue, je me disais et redisais : « Voilà la...

                                       Le suicide, seul acte vraiment normal, par quelle aberration est-il devenu l’apanage des ratés ?   Quelle folie d’être attentif à l’histoire ? — Mais que faire lorsqu’on a été par le temps ?   Face à la mer je remâchais des hontes anciennes et récentes. Le ridicule de s’occuper de soi quand on a sous les...

                              Une interrogation ruminée indéfiniment vous sape autant qu’une douleur sourde.   Le raffinement est signe de vitalité déficiente, en art, en amour et...