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La prudence serait de rigueur   Qu’est-ce qui te pousse à écrire des vers ? Pourquoi ne vends-tu pas du sel, des maisons, des fusils, du tabac ?   La prudence serait de rigueur, tu le sais, car bientôt reviendront les corbeaux — noirs prédicateurs sans huile dans la voix — pour brailler ta misère alors que toi tranquille encore tu te promènes.   Quand les glaçons prendront au bec des fontaines, te restera pour logis la salle d’attente où se faisant écho en de multiples langues s’unissent l’adieu et l’arrivée....

                                  Moi j'embrasse le temps, et lui il m'emmène, c'est comme ça que fait le vent quand il te respire et on croit respirer de son souffle à lui. Maudite conscience de l'histoire, air des gens morts dans le rêve, mensonge qui te fait croire que ce serait la vie et c'est ce rien là qui passe dans la mémoire, patience ennemie...