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Miroir du chemin, Chronique des branches                         I   Non pas l'estuaire des miroirs, non pas la rose des vents. Toute chose est une aile ascendante dans mon sang, dans les champs, nageant dans l'orbite des saisons.   J'ai fait de mon visage le frère de l'herbe et mes pas se sont livrés à la nostalgie des miroirs. J'ai vu les éléments pleurer, ouvrir entre nous la blessure fraternelle. J'ai reconnu le signe attestant que je suis prélude à l'annonciation, plante de...