27/07/2018
William Blake, Esquisses poétiques
Chanson de folie Les vents sauvages pleurent, La nuit est glacée ; Viens, ici, Sommeil, Et dévoile mes chagrins. Mais voici le point du jour Dans les hauteurs de l'Orient Et les oiseaux frémissants de l'aube S'envolent loin de la terre Voyez, jusqu'au zénith De la voûte céleste, Chargés de douleurs, Mes accents sont portés ; Ils frappent l'oreille de le anuit, Et font couler les larmes du jour ; Ils font rugir les vents en folie Et se jouent avec la tempête....