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                      Vers l'automne        La lumière en septembre est elle-même un fruit :      Mûre, elle se détache et, dans l'herbe, sans bruit,      Tombe, emplissant les bois de juteuses corbeilles      Où s'empressent les papillons et les abeilles, etc.      Rien, ce soir, ne me paraît plus juste que ces vers d'un poète un peu oublié, et qui me reviennent subitement en mémoire rue Hippolyte-Maindron. On chercherait sans doute ici bien vainement des papillons et des abeilles, mais on y trouverait de l'herbe et...