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Et l'on veut vivre encore, les vieilles, et l'on tourne le coin des rues avec au bord des lèvres l'ombre d'un rire éclos sous la frange peinte, acajou mauve ou noir vainqueur des doutes des ans : si, sur l'arête d'un trottoir, on bronche bec ouvert sous le ciel clément, la fesse ivre un peu, balancée rétive (et la cheville, avec, se tord), tel vieux souvenir alors émerge et mord l'âme amollie : cassoulet, amour, écho de voix pépiant au fond des cours où dans une odeur de cèdre et de sésame chaud, avec les cris du...