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VI   Les feuilles sont mortes sur votre tombeau, grand-père que je ne connais, élevé dans la forêt, la hache sur les deux poings. Perdu dans les rues des villes, pleurant le départ des enfants, & la femme morte trop jeune.   Où serions-nous allés ? Qu’auriez-vous montré à l’infans ? Vous seriez-vous battu avec Grandpère ? Ou de votre air doux auriez-vous dit : — Je vais partir, je ne vous gênerai plus. Longue silhouette de dos disparaissant après le virage du pont. À pied toujours, cinq...

   IV   Dans le miroir nous ne nous connaissons pas C’est le sauvage qui est dans le grain. Mieux vaut être sauvage qu’aveugle. S’il n’y a pas de buée sur le miroir, c’est la mort. La mort est invisiblement visible dans le miroir.   Le livre est le lieu de la ressemblance. Même si le livre ne ressemble pas au livre, il est la ressemblance....

                   Les feuilles sont mortes sur votre tombeau, Grand-père que je ne connais, Élevé dans la forêt la hache dans les deux poings, Perdu dans les rues des...

Les feuilles sont mortes sur votre tombeau, grand-père que je ne connais, élevé dans la forêt, la hache dans les deux poings. Perdu dans les rues des villes, pleurant...

  Les feuilles sont mortes sur votre tombeau, grand-père que je ne connais, élevé dans la forêt la hache dans les deux poings, Perdu dans les rues des villes,...